Beauty

When I Grow Up

Mirando hacia atrás 

me alegro de que dos cuando crezca que pensé en mi infancia

no se cumplieron:

Ser monja.

Trabajar en una oficina con muchos timbres y papeles que firmar.

Recuerdo horas invertidas elucubrando rudimentariamente acerca del futuro. 

Porque cuando se es niño los adultos insisten en sembrar esa ansia de llegar a ser, cuando ser es lo único posible.

Y luego nos pasamos gran parte de nuestra vida pensando, imaginando, sufriendo, deseando, temiendo por lo que llegaremos (o no) a ser cuando más grandes, cuando más viejos.

Cuánta vida presente perdida pensando en una vida que probablemente nunca ocurrirá como creemos.

Porque la vida es vida y los sueños sueños son como casi dice mi amigo Calderón.

Nothing has changed, but nothing's the same

Sabe usted lo que es un otro?
Teme usted lo que es un otro?
Sueña usted con un otro?
Siente, usted, propiedad sobre el otro?
Sabe usted quién es el otro?
Teme que el otro no sepa lo que es, usted?
Sueña que el otro sueña también, usted?
Siente, con propiedad, al otro, usted?
Teme lo que el otro teme, usted?

¿Que le dice una existencia a otra existencia 
cuando hablan?
cuando se miran?
cuando se tocan por dentro?

WHIPLASH

Después de mucho, 

tener una tarde libre gracias al azar 

y en el momento apropiado.

Caminar por Santiago rojo, 

entre el furor de los que corren a ninguna parte, 

que van cuando en verdad están escapando.

Mirar, y como látigos las imágenes reclamando mi regreso.

Escuchar, y como notas destempladas sonando por dentro mis pensamientos.

Caminar por Santiago negro,

todo parece estar allí nuevamente, 

en el lugar de siempre, 

entonces,

estoy de regreso, 

o al menos eso intento.

PRESENCIA

tu voz
en este no poder salirse las cosas
de mi mirada
ellas me desposeen
hacen de mi un barco sobre un río de piedras
si no es tu voz
lluvia sola en mi silencio de fiebres
tú me desatas los ojos
y por favor
que me hables
siempre

A. Pizarnik

ESTA ES PARA TI

Escuchar una canción, imaginar, pensar en todo lo que dejamos atrás, en todo lo que se desvanece poco a poco y comienza a mutar en nuestra mente. A veces los recuerdos son esquivos, informes, son reemplazados por ensoñaciones y, sin darnos cuenta, transformados en imágenes que nos ayudan continuar con nuestras vidas. Otorgamos a los recuerdos el valor de haber forjado nuestra identidad en el pasado pero en verdad todo lo que en nuestra mente habita hoy es el hoy simplemente.

Hace poco leí un artículo, que hablaba de un estudio del Reino Unido (porque ahora le lleva el estudio pa' hablar de todo), donde se demostró que el cerebro debe olvidar para recordar. Esto es, la evocación repetida de un recuerdo nos hace olvidar otros recuerdos o detalles del que intentamos conservar, modificando el evento original.

Cuantas veces al día me encuentro evocando, evocando, evocando un recuerdo que quiero conservar y, si lo miramos desde la perspectiva del estudio, entonces recordar deja de ser un trozo de pasado, convirtiéndose en un recrear constante del presente mental. De esta forma hacemos de nuestros recuerdos, el lente con que miramos todo lo de hoy y sin darnos cuenta creemos que vemos la realidad tal cual es, cuando en verdad vemos lo que es con los infinitos filtros que hemos decidido poner ante nuestros ojos.

Creo que a veces estamos ciegos de tantos filtros, sin poder ver lo que realmente se encuentra delante de nuestros ojos. 

No vemos la vida crepitando en el cemento de la calle.

No vemos la sabiduría del silencioso.

No vemos las intensiones detrás de las palabras y de las acciones.

No vemos que hay algo más que aquello que podemos tocar.

No vemos que la furia a veces esconde tristeza o soledad.

No vemos tantas cosas que a veces nos reclaman a gritos su atención.

El cotidiano ¿me mata?

Volveré a las historias esas que fluyen no más. Estos días pienso mucho en la muerte, no en la mía pero en la de algunos que amo. Personas que viven su día a día pero que viejas, cansadas y gastadas esperan con pasmo la muerte.

Lo ridículo de este pensamiento es que en verdad yo podría morir ahora, mientras escribo esto, de un paro cardíaco, atorada con las flores de Bach que me tengo que tomar más rato o asfixiada por mi gata que le ha dado por dormir encima mío. 

Por qué si sabemos esto dejamos que el cotidiano nos mate antes de tiempo? Porque incluso en la repetición hay descubrimiento, placer. Porque en lo trivial hay poesía, sino pregúntenle a Parra o a Duchamp (en este caso tendría que ser con la ouija).

Tan pocas veces nos dedicamos a auscultar el misterio que impregna lo cotidiano. A sintonizar con la sustancia silenciosa de lo doméstico. Y esto me lleva a pensar en mi infancia, donde viví la muerte de lo cotidiano con tanta intensidad como el misterioso placer de las rutinas.

Recuerdo tardes oscuras, lentas, de esas donde el tic tac del reloj parecía trepanarme el cerebro. Esa sensación del cotidiano aplastándome, la sensación de no tener horizonte donde mirar, ni ruta para viajar o destino donde llegar. Parada (o sentada) esperando que algo me tocara por dentro.

Recuerdo días y noches agitadas, luminosas, llenas de cosas, llenas de experiencias, sensaciones, preguntas, esos días en que el tiempo no existe o si existe no importa. Días y noches donde la experiencia de estar vivo no cabe en tu cuerpo, no se explica con palabras, no sabe de dudas. 

Quizá lo único diferente de ambas experiencias es que en la segunda yo habitaba el mundo, junto a las cosas y a los otros, expuesta a lo por venir. En la primera todo era yo y ensimismada miraba sin ver mis propias ruinas.

NO ME GUSTA LA MUERTE

No me gusta la muerte, pero a ella no le importa.

Cada tanto me ronda sin hacer ruido.

La he visto en el rostro impávido de mis muertos.

En la agonía de mis enfermos.

Pero también la he visto en mis ojos cuando me pierdo.

Se que vendrá pronto,

y no quiero.

No quiero aunque he leído un montón El Pato y la Muerte.

TRÓPICO DE CÁNCER

He hecho un pacto tácito conmigo misma: no cambiar ni una línea de lo que escribo.

El problema es que lo que escribo me cambia a mi irremediablemente.

(de visita en en trópico de cáncer)

LA BANALIDAD DEL AMOR

Así como el mal de Hannah Arendt 
a veces el amor es trivial, común e insustancial.

El mal día

Es increíble que cuando uno cree que ya no puede estar más pa' la cagá, siempre ocurre algo peor. Y aunque suena terrible decirlo, lo loco es que incluso en esos momentos uno puede estar bien y feliz.

Dicho esto, encontré dos cosas que me gustan juntas. Venus de Air con imágenes de las coreografías de Bubsy Berkeley. Cuando pequeña alucinaba con las películas de tardes de cine donde Bubsy se lucía con coreografías impactantes. Inolvidables las varias que vi con Ester Williams bailando/nadando en unas piscinas olímpicas.

Air que puedo decir... amor, imaginación, sueño 

LOVE LETTER

The rain with a letter and a prayer

Whispered on the wind

Come back to me

Come back to me

O baby please come back to me

14.633 días en la tierra

Hoy vi el documental de Nick Cave "20.000 Days on Earth" y me quedé pensando en algo que él dice en un momento ... la memoria es lo que nos define, es como el alma, la única razón para estar vivo es seguir recordando...

Memoria, vida, alma... últimamente esas palabras me asechan amorosa y horriblemente. La muerte de una de mis amigas queridas, el parkinson de mi padre con su pérdida de memoria y cambio de humor constante, las conversaciones con Jesús (no el hijo de dios sino mi profe de yoga), el amor y el desamor, cumplir 40, ver crecer a mi sobrina, la persistencia de algunos recuerdos, sentimientos, personas... 

En el último tiempo he leído algunas cosas sobre el mecanismo de atención de la mente, de como esta enfoca y reenfoca constantemente la realidad, acercándose y alejándose de las cosas, para poder abordar el exceso y la enorme confusión en la que vivimos. Se supone que un adecuado balance de este proceso es el que nos mantiene a salvo de perdernos en la totalidad o en el detalle. Y me he preguntado con qué balance mi atención ha actuado desde que tengo memoria.

Tengo tantos recuerdos almacenados, momentos que me hicieron cambiar, llegar a ser lo que soy y que siempre consideré tan reales... pero hoy me doy cuenta de que eso que creía la realidad no existe pues son tantos los lentes con que la observamos que lo que vemos es solo una interpretación de ella, un enfoque y reenfoque constante de trozos de existencia. En principio esto parece horripilante (lo que era no era?) pero al rato resulta también reconfortante. Saber que la vida es tantas más cosas que lo que vemos, pensamos o recordamos de ella. Constatar que el alma no anida solo en la memoria y que la memoria no es lo único que nos define. 

Entonces ahí aparece la vida, eso que ocurre en este preciso momento, no antes ni después, sino ahora. El asombro. El ser. La magia de lo inmutable, de eso que siempre somos a pesar de la(s) historia(s). Lo que fuimos es lo que somos, los recuerdos, pensamientos, todo el amor pasado continúa vivo hoy. Entonces la memoria no es como el alma, sino que el alma es memoria, imaginación.

"Este espacio brillante, donde la imaginación y la realidad se interceptan. Aquí es donde existen todo el amor y las lágrimas y la alegría. Este es el lugar. Este es el lugar donde vivimos"

The Quay Brothers

Ellos y Svankmajer lo mejor en animación

Milo Manara y la demora

Me demoré casi todas las películas de Federico Fellini en llegar a Milo Manara. Y cuando llegue a Milo Manara comprendí verdaderamente al querido Luis Advis en esas maravillosas clases de estética.

¿Versión o Cover?

Aquí encuentras muchos más!!

Anatomía

Entonces uno se mira por dentro 
y encuentra eso que siempre buscó 
y que siempre/nunca estuvo ahí.

A propósito de la filosofía

"El amor no es consuelo, es luz" Simone Weil

Only Lovers Left Alive

En la película Only Lovers Left Alive, Jarmush rinde un homenaje a los maestros que no trascendieron como tal en la historia. Marlowe, el dramaturgo sombra de Shakespeare, asesinado antes de cumplir 30, delatado y acusado de ateo, homosexual y pendenciero.

Un bello personaje interpretado por el adorable John Hurt que en la fantasía vampírica de Jarmush vuelve a morir traicionado.

También es hermoso constatar que solo los amantes sobreviven.

Nous nous aimions, le temps d’une chanson

J'avoue j'en ai bave pas vous mon amour
Avant d'avoir eu vent de vous mon amour
Ne vous deplaise
En dansant la Javanaise
Nous nous aimions
Le temps d'une chanson

A votre avis qu'avons-nous vu de l'amour
De vous a moi vous m'avez eu mon amour
Ne vous deplaise
En dansant la Javanaise
Nous nous aimions
Le temps d'une chanson

Helas avril en vain me voue a l'amour
J'avais envie de voir en vous cet amour
Ne vous deplaise
En dansant la Javanaise
Nous nous aimions
Le temps d'une chanson

La vie ne vaut d'etre vecue sans amour
Mais c'est vous qui l'avez voulu mon amour
Ne vous deplaise
En dansant la Javanaise
Nous nous aimions
Le temps d'une chanson

¿Qué parte de la persona se pierde cuando se pierde la memoria?

Ese que era, sigue siendo el mismo cuando olvida?

Cuando los fragmentos de su historia se desordenan en innumerables nuevas historias?

Cuando de pronto las palabras no vienen a los labios.

Cuando estar perdido es estar simplemente.

¿Qué parte de la persona se pierde cuando olvida tu nombre?